Всё ближе смерти неизвестность.
Всё гуще скорбь и с ней печаль.
Как не старайся, бесполезно
Давить на тормоза педаль.
И зря корить себя вопросом:
«Как, почему могло случиться,
Что жизнь, на Времени короста.
Что, человек в нём - небылица».
Один, как правило, ответ:
«Так свыше нам дано, оттуда,
Откуда посылает свет
Незримый ОН, и люди чуда
Ждут, не дождутся сотни лет».
Тот, кто не ждёт, тот, «на коне»:
Тот на похмелье или спьяну,
Твердит об истины цене,
Всегда одно: «На дне стакана».
За малым дело: пара лет,
Диагноз – белая горячка.
Готов на блюдечке ответ:
«Смерть тут, не где-то там маячит».
Сквозь муть похмельного дурмана
Услышит: «Грешник, поделом.
Твоя Судьба – быть вечно пьяным,
Пока не попадёшь в дурдом».
И бес при ней, Судьбе – подлец,
Проронит, помолчав немного:
«Что, человек, пришёл конец?
Ко мне лишь, в ад твоя дорога».
20-22 декабря 1997
Расплата - антиалкогольное
© Copyright: Геннадий Головин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125032509165
Свидетельство о публикации №125032509165
Рецензии