Быть беде, быть беде...
В тот самый вечер я правда ее любил.
У нее был хриплый голос,
А от глаз оторваться не было сил.
Я звал ее ноябрем,
Потому что у нее руки были всегда холодны.
А я грел ее,
Не замечая, что сердце щемит от тоски.
Быть беде, быть беде...
Так говорили все, кого встречал на пути,
А я все грешил
И в тот самый вечер, когда ее не нашли.
Много лет спустя,
Казалось, и память уже миновала,
Но увы, эти строки написаны кем то другим,
А меня, вслед за ней, вскоре не стало...
быть беде
© Copyright: Лиза Буревестник, 2025
Свидетельство о публикации №125032508996
Свидетельство о публикации №125032508996
Рецензии