Висит на стуле, тенью серой,
Мой экзистенциальный крой.
Не купленной, не шитой с мерой,
Но ставшей кожею второй.
Потерты локти, выцвел тон,
В карманах пыль пустых недель.
Она – как долгий, нудный сон,
Унылая канитель.
Надену – плечи давит груз,
Не греет, только холодит.
Несу невидимый конфуз,
Что жизнь куда-то не летит.
Воротник поднят до ушей,
От мира прячусь, как во сне.
В ней нет ни выхода, ни щелей,
И пустота звенит во мне.
Молния заела намертво,
Застряв меж «быть» и «или нет».
Из этой куртки нет возврата
В простой и ясный белый свет.
Хочу сорвать, но не могу,
Приросла к телу, как броня.
Я с этой курткой по кругу бегу,
Теряя суть вчерашнего дня.
Не просто вещь, не тряпка это,
Не мода стылая зимы.
То куртка кризиса, без света,
Накинутая шалью тьмы.
Экзистенциальный крой
© Copyright: Давид Бабаев, 2025
Свидетельство о публикации №125032508179
Свидетельство о публикации №125032508179
Рецензии