Искусство и психосоматика

Печальный стон скрипки
Слова давят на виски
Сколько не расценивал я риски
Мы все равно были близки
Искры летели, не было и намека тоски
Но пришло время раскидать мозги

Прошло достаточно, и мысли на куски
Сколько не препарировал себя, будто мясник
Уже не важна правда и твои визги.
В твоих кошмарах от меня лишь лязги
Цепей, рвущихся из тела, что уходят в пляски
Я тьмой спускаюсь на твой город, маньяк Битцевский

От меня веет холодом и болью, зажги
Свою лампу и сожги память обо мне, Я фантик
Поломай все что было, как тростник
Забудь, освободи себя, и я не твой романтик.
Хватит думать, что я был хорошим, Я шизик.
И все слова мои - ложь, Я прирожденный политик.

Я вижу сны, где ты — из ртути,
Слова текут, искажают суть.
Мысли — как пульс на проводе в мути,
Ты — в красной воде, я — в бетонной плите.
Я ломаю реальность, шепчу в пустоте,
Мои демоны вышли — встречай их в себе.

Я был твоим чудом, теперь — как эпитафия,
Твоё имя пульсирует, О временная аномалия!
Осталась лишь пыль от той симпатии,
И в зеркале — ты с глазами фанатика.
Мы оба сломались на грани тактики,
Теперь лишь искусство и психосоматика.

Я не вернусь, и ты — не дрогнешь,
Мой голос звучит, когда ты тонешь.