Крюком батога, моей старой клюки,
себя подпираю, шагая куда-то,
держа его слабым ухватом руки,
жизнь моя словно музыка в стиле легато.
Одетый в изношенный, чёрный костюм,
похожий на чучело средь огорода,
плетусь, ковыляю с остатками дум,
опять ненавидя себя сумасброда.
В кофейной слюне крошки зёрен былых,
как порох оставшийся после сраженья.
На черепе волос, как выцветший жмых.
И в сердце моем нет больше волненья.
В кармане квитанции, денег комок.
Совсем не почтенная старость, дрянная.
Один доживаю мне выданный срок,
Смотря на страну, что страдает, родная.
Старость
© Copyright: Алексей Гаренар, 2025
Свидетельство о публикации №125032505810
Свидетельство о публикации №125032505810
Рецензии