Семь дней

Разбив стекло воображения,
продлятся тени на версту,
и сон, уткнувшись в пустоту,
предрасположит век смеженье,
посеет мрак, забытие
и сядет, ожидая всходов
напрасно, потому что в тех
таится холод.

Запляшет на слепом зрачке
какой-то профиль, обретя
из формы суть, из сути имя,
и имя будет - человек,
неименованный родными.
Я здесь один. Я - демиург.
Мои законы строят башни,
а промеж ними день вчерашний
бредет без рук.

Вот здесь возделан будет сад
руками каждых новых суток,
и те же тени испестрят
средь листьев каждый промежуток.
Вот здесь ручей омоет корни.
Тут, тут и тут - здесь птицы будут
грустить ночами, спорить в будни.
С тенями спорить.

Здесь будет место винограду,
а в замке полон погреб вин,
и каждая из них - неправда
в одной из половин.
В искусстве пить вину должна быть мера,
в ней истину искать смешно.
Здесь будут собираться звери.
И я увидел - это хорошо.

Должно быть, нужно оставаться одному,
наверно, это иногда полезно.
Вот только, скоро свет, и тени посему
обратно под стекло полезли.
Открыл глаза - вокруг так много окон,
и в каждом скрыться чей-то сон спешит.
Встречая свет, стоит в тиши
день одинокий.