Мне становится трудно и грустно.
В мыслях тьма - впору выколоть глаз.
И уже не спасает искусство -
Ничего не спасает сейчас.
Мне теперь ни черта непонятно,
И от этого только больней...
Ты прекрасна. Но как вероятно,
Что когда - нибудь станешь моей?
Никакой из меня математик,
Чтоб проценты искать да считать.
Я ведь лирик. А лирики, Катя,
В состоянии только мечтать.
Лишь витать в облаках безмятежных
И любить - у поэтов в крови...
Да писать о настолько же нежной,
Сколь о многострадальной любви.
Мне становится трудно и грустно
© Copyright: Алексей Козлов 3, 2025
Свидетельство о публикации №125032408627
Свидетельство о публикации №125032408627
Рецензии