Я строки твои пила, как вино,
И в каждом звучала любовь не ко мне.
Ты ей посвящал и закат, и окно,
И письма сквозь ветер в холодной весне.
Кто эта чужая, неведомый свет?
Чей шёпот ты спрятал в сонетах живых?
Её ли ты ищешь в скитаньях планет,
Её ли рисуешь в мечтах ледяных?
Я выплесну боль на листах в рецензии,
Пусть буквы пронзят твоё сердце, поэт.
Но ты не читаешь… Всё та же затмение,
В котором ответа по-прежнему нет.
И письма висят, как тоска нерождённая,
Без взгляда, без отклика, в вечной тени.
А в сердце растёт эта мысль воспалённая:
"Её бы забыть… и узнать — кто она?"
Ревность к безликой
© Copyright: Ольга Иванова 71, 2025
Свидетельство о публикации №125032407255
Свидетельство о публикации №125032407255
Рецензии