Путь

На перекрестьи дорог весь в чёрном старый Харон.
Как страж покоя с веслом, стоит угрюмо и важно.
Того, чей кончится срок, проводит к пристани он,
Посадит на пароход и даст билетик бумажный,

И вниз по Лете, на свет, где жизнь вливается в море,
Стряхнув с колёс пепел лет, уйдёт печальный корабль.
Там все как дети, там нет конфликта счастья и горя,
Лишь неоставленный след усталой памяти жаль.

Тяжёлый дым из трубы растаял за поворотом.
Круги на чёрной воде - последний мемориал.
Что мне венки и гробы, жить - это тоже работа,
Ей занимаясь весь день, под вечер я так устал...

На перекрестьи дорог теперь стоит тишина.
Уснул трудяга-Харон, закрыв на ключ свою пристань.
Ключ положил под порог, а ночь тиха и темна,
Лишь в свете фар на шоссе ночной туман растворился.

Они бегут вдоль реки, туда, где солнце и лето.
Они, как ветер легки, им не нужны тормоза.
Как будто новый факир потоком яркого света
Одним движеньем руки наполнил фары-глаза.

Плыть по течению - грех, я не уйду с автострады.
Пусть жизнь - тяжёлая ноша, но ноша моя.
За поворотом - успех, за горизонтом - награды...
Пешком в потоке машин, но всё же двигаюсь я.