На похоронах времён

Времена не выбирают,
В них живут и умирают...

  Александр Кушнир


Ко мне в жилище, ломится миссия,
Стучится в дверь и распускает рот.
Зачем нам мир, в котором  нет России?
Я отворил, я ждал его приход.

Он растерялся, заскрипел мозгами,
Я слышал эти звуки, так сказать.
Россия здесь, а мир снесло ветрами,
Как пепел с сигареты, не поймать.

Ему понравилось? Возможно он расстроен?
Задумался и удалился  пить?
Я виноват,  не оценил героя?
Бежать за ним? Позвать? Остановить?

Подумать только, сколько нас взрыхляли,
Как грядки, засевая сорняком.
В мозгу бурьян, а на груди медали
И ордена, пристроились рядком.

В прошедшем, задавался я вопросом,
Взирая, на творящуюся бредь.
Как детям, тяжело в пучине. Просто.
Остаться человеком. Не сгореть.

Я ошибался, торопился, быстро.
Ждал результаты и мутаций. Смерть.
Я поражён, сработала зачистка.
От мыслей и умения смотреть.

И наконец, на вытоптанном поле,
Не замечает всходы, театрал.
Неужто, на последние гастроли,
Явился я. Осознанно попал?

А может быть, спектакль ещё продлится,
Амфитеатр, захлестнёт волна,
Всевидящих , предвидящих, провидцев?
Возможно так, хоронят времена?