Книга жизни

Книга старая. Страницы все зачитаны до дыр.
Скольким душам открывался в этих строчках чудный мир!
Воздаётся по молитве. Спросят после за грехи.
Быстро-быстро мчатся годы, как течение реки.

Мы сперва считаем время... Детство - тихая пора.
Вдруг заметишь: стрелки эти подводить уже пора!
Показалось, будто мчатся! И ушли на лишний круг!
Оглянулся... Нету детства. Незнакомо всё вокруг...

Изменило время что-то. То ли лица, то ли нас!
Но пока ещё у сердца крепок данный нам запас.
По утрам уже взрослее. Нет из детства прошлых снов.
Но пока ещё за дверью в лето ты бежать готов.

Круг ещё промчались стрелки! Как бы их остановить?
Чашка, старые тарелки... С кем? О чём поговорить?
Телефонов список реже... Не дозвонишься подчас.
И глазами провожаешь стрелки на соседний час.

Три, четыре, шесть, двенадцать... час, неделя, месяц, год...
Подожди! Хочу остаться я у детства у ворот!
Обещаю, слушать буду я советы стариков!
Только стрелки не меняют эту линию основ...

Позади осталось много. Переплёты, рифмы, слог.
Указали как-то стрелки направление дорог.
Не меняя курс по жизни, я ушёл в далёкий путь.
Но так хочется страницы этой книги пролистнуть!

Хоть назад рукой немного. Пять страниц, как лет пяток.
В строчки старые вглядеться. В год, который так далёк.
Там увидеть маму рядом, крепко бабушку обнять.
Первый стих, такой наивный, записать в свою тетрадь.

Отмотать по кадрам месяц. Был декабрь, стал апрель.
И листать страницы эти! Это время средь недель!
Возвращать назад кого-то! Новый шанс давая всем.
Оказаться вновь с собою без давящих грудь дилем!

На балкон апрельский выйти, ртом ловить весны полёт.
И смотреть, как к горизонту улетает самолёт,
Что сложил ты из бумаги, данной вечером отцом.
Оставаться в этом детстве малолетним сорванцом!

Но реальность ставит точки. И часы вперёд спешат.
Подросли так быстро дочки. Друг за дружкою подряд.
В школах стали встречи реже. Стал привычнее ватсапп
И рядеет быстро список из знакомых мам и пап...

Время, стоп! Оно ж - смеётся! И не хочет тормозить!
Вот чуть-чуть и словно рвётся с детством прошлым разом нить!
В зеркалах уже морщины. Может сбой у амальгам?
И сумеем дозвониться мы до наших пап и мам?

И когда совсем уж худо... Так, что даже не вздохнуть,
Только старые страницы пролагают к детству путь.
Берегите книгу эту! Не порвите переплёт!
В ней от самого начала жизнь запущена в полёт.

24.03.2025.