больно, что кажется, как будто тошнит.
курево кончилось, с*ка, и утро упало на плечи -
оно говорит, что сегодня я буду убит.
красноречие становится звуками, когда узнаю этот взгляд из толпы.
из такой тривиальной толпы. мы одни.
не страшно, когда мы одни, только жутко-тревожно,
и даже кошка не поможет лежа на груди.
будние дни не трогают вовсе, зато каждые дни считаются сложными.
влажные веки намокают сильнее, когда февраль превращается в точку.
стань моей порванной мочкой, из которой капает кровь -
ты же знаешь, я ненавижу стихи про любовь.
ещё один месяц
© Copyright: Максим Кинов, 2025
Свидетельство о публикации №125032402285
Свидетельство о публикации №125032402285
Рецензии