А стих умирает порою лишь только родившись,
Он из головы ускользает немного умывшись.
И строчка за строчкой летит не подняв даже пыли,
Проторен ей путь, километры мелькают в квартире.
Постой, подожди, не спеши, удалая ты слишком,
Но кто тут хозяин? Она или ты? Есть мыслишка?
И вроде бы я, мои чувства, мое вдохновенье,
А кто-то еще ждет конца, принимая решенье.
И роды удачно прошли, стих рожден, не иначе!
Но я не успела сродниться с такою удачей.
Стих вышел в астрал, улетел он со скоростью света!
Был мною рожден, как и многие в зимы и в лета.
Он умер, ребята? Ведь был не записан в той книжке,
Его не прочесть, он родившись мелькнул словно вспышка.
Он там, в глубине, где вселенная всех принимает,
Умылся, оделся, его принесет снова аист.
Его
© Copyright: Марина Салун 2, 2025
Свидетельство о публикации №125032401918
Свидетельство о публикации №125032401918
Рецензии