Осень как будто бы не осень

Сижу на лавочке я тихо,
Под небосводом голубым,
Как проносились годы лихо,
К своим «богатствам внеземным».

Я распечатал свои мысли,
На своём принтере души,
Про атлантические мысы,
И как мы к старости пришли.

Ещё добавил пару мыслей,
И про элегию Луны,
Та, что бывает ночью лысой,
По окончанию весны…

Но всё пройдёт, хоть и с печалью,
Чтобы вернуться с другим к нам,
А в тишине укрывшись шалью,
Ты терпеливо сидишь там…

В год один раз, или два раза,
Под увертюрой бренных дней,
Пишу стихи я для Кавказа,
И их пою как соловей.

К зиме придёт послушно осень,
Так же вернётся и весна,
Счастливым был я в двадцать восемь,
Но всё испортила война.

Осенний день, и призрак ночи,
Как будто, выдумка чертей,
Белой луны тоскливы очи,
Над стаей чёрных голубей…

Хочу ходить для всех не видным,
Где Север злится на меня,
Но только чтобы не обидным,
Из-за чего? Из-за себя.

А декламацию продлю я,
Чтоб легче было на душе,
Лето красиво так танцуя,
На осень смотрит во дворе…

2025-03-23