Где жизнь, там смерть

"Где жизнь, там смерть.
Где смерть, там жизни нет",
Так говорил повешенный поэт,
Петлю с себя снимая,
И мёртвым взглядом провожая
Уставшую глазеть толпу.
Найдя безлюдную тропу,
Он поселение покинул
И полем шёл, куда не зная.
И где-то в тех краях бы сгинул,
Но смерть продлила ведьма злая.
Он хижину её нашёл случайно.
И вечер там провёл необычайный.
Поила странными отварами поэта,
Нашёптывая, что реальность где-то,
А здесь - её изображенье,
Безумной головы броженье.
"Прислушайся внимательней к вещам.
Одни молчат, другие - рифмой верещат.
И расположены они ритмично,
И строки из них слеплены метрично.
Ты понимаешь, я к чему веду?"
"Увы, я  - мёртвый на свою беду,
Но кое-что я тоже вижу.
Дай подойти к тебе поближе…"
Поэт протягивает руку
И рвёт напополам старуху.
И входит в появившийся проём.
И ночь становится там днём.
Стоит поэт на палубе фрегата,
Матросы, чёртом окрестив из ада,
К нему с кинжалами бегут,
Он рвёт бумагу, и теперь он тут -
В моём заваленном томами кабинете.
Стоит, ругается и воздух бьёт.
Пытаюсь объяснить ему, что тщетен
Здесь этот метод, только вряд ли он поймёт.