***

не пытаюсь, не люблю, себя позиционировать. Написанным ни к чему не обязанным. Понимаю в понятиях между людьми огромную разницу. Музыка?, одно из дыханий творчества. Творчество?, если вы творите, оно во всём, и не обязательно те кто поёт, пишет, или сочиняет рядом.  Оно и так рядом, это кажется, что расстояние, но на самом деле, музыка, как и любое творчество, вне тела, незримо, своими волнами в океане светом льётся, пробуждая, воодушевляя, одухотворяет. Я не о расстоянии, не о мышлении, не о рассудочности, было бы от которого скучно, несмотря на какое то внешнее физическое притяжение. Я о мгновении, настроении. Которое и определяет "ваше", "своё", "родное", симпатию или отторжение.  Так себя передовая, "своей передачей" по своему, через музыку, вашей отдушиной, погружением. По другому вы не можете. Физическая любовь?, не в счет, дополняя, удовлетворяя запросы тела. Скучно. Если нет творчество, всё исчезает, жалкие потуги тела, не могут вас наполнить, тело поднимает только тело, над всем этим высшая квинтэссенция, дух, спасающий вас от приземления, создающий энергию уже другого порядка. Передачей любви музыкой, одухотворенной музыкой. Музыка?, чистые, робкие, детские струны души, перебираемые вами, возвращенной вами же к самой себе, к той оставленной маленькой девочкой, которой вы были. Уже вашими новыми, черпаемыми оттуда чувствами. В свете недостаточности?, нет, переполненности, не пульсацией, не пульсаром, а невидимым ни для кого ореолом, беспрерывного излучения. Разве не чудо?. И так во всем. Вашей душой, глазами, голосом, улыбкой, иронией, за которой тайна творчества одиночества, его одного, вашего, его спасительного дара, дара любви. Сильных духом. Выглядывание, беспрерывное выглядывание "вас", через глаза на поверхность.  Я не пытаюсь ничего. Понимая эту разницу чувствами. Какая то отрешённость. Белая и черная полоска, как день и ночь. Золотится высохшая цепляющая корнями трава. Вода, солнце, выветрили все до костей, все соки любви. Но нет. Глубоко спрятанные внутрь глаза, сосредоточенностью, выверенностью, доверчивостью. За кажущейся внешностью, ранимость, глубина невероятно нежного, доверчивого, надеющегося отдающего всего себя лучика света. Словно в бескрайней темноте миллиардами разбросанных звёздочек любви одиночества. Кто увидит?. Сколько излучаемого света?. Для чего то же нужен.  Да, просто задумалась. Иногда со мной это происходит. Я как будто ничего вокруг себя не вижу. Застываю как вкопанная. Тело здесь, а меня нет, я где-то глазами. Но точно не там, где все, ощущением, бестелесности, чувствуя всё, всё, всё, всё, что за мозгом происходит.