Ремесло...

Тяжелое, однако, это ремесло,
Писать стихи, романтикой страдая.
Немногим из поэтов повезло,
Попасть в пределы поэтического рая.

Увы, изменчив у Эвтерпы нрав,
Нырнешь весь с головой в её стихию,
А после, ни строки не написав,
Повысив только «private» энтропию.

Я как гончар: леплю кувшин из слов,
Который обжигается в потоке критик.
А суд читателей порой бывает так суров,
Забавой будет даже подзатыльник.

Но даже там, средь лир и арф звучанья,
Мне не забыть земных мирских тревог.
Ведь вдохновение только миг, мерцанье,
Реальность требует терпенья как пролог.

И каждый стих, как выстраданный вздох,
Как капля крови из израненного сердца.
Порой слова – лишь пепел всех эпох,
Но в них горит надежда страстотерпца.

Окно в мир чувств, где радость и печаль,
Сплетаются диковинным и красочным узором.
И пусть стихи словно сердечная скрижаль:
Они способны разрулить любые споры.

Хотя порою наши критики суровы,
А строчки кажутся иногда пусты,
Поэт творит, отринув все оковы,
Стремясь к вершинам чистой красоты.

Ведь в каждом слове – отблеск мирозданья,
И отголосок вечной тишины.
В стихах он ищет утешенье, пониманье,
И отраженье собственной души.

И пусть не все поймут его стремленья,
Не всем откроется волшебный мир стихов,
Но он несет сквозь годы вдохновенье,
Для тех, кто к красоте всегда готов.

И эхом раздается в мире слово,
Наполненное светом и теплом.
Поэзия – бессмертная основа,
Что строит мост меж прошлым и грядущим днём.


Март, 2025 г.