Ткачи гобелена бытия

В скрижалях звезд, в эфемеридах ночи,
Где млечный путь – как призрачный пасьянс,
Искали мы, влюбленные пророчеств,
Судьбы узор, предсказанный для нас.

В хитросплетеньях линий на ладони,
В кофейной гуще, в шелесте страниц,
Мы вопрошали: рок ли нас погонит,
Иль вольны мы, как стаи вольных птиц?

Любви эйдос, влекущий, сладострастный,
Казался нам предписанным с небес.
И трепет встреч, и боль разлук ужасных –
Все мнилось частью роковых завес.

Мы ждали знаков, верили приметам,
В плену иллюзий, в сумраке тенет,
Забыв о том, что в каждом новом лете
Мы сами пишем жизненный сонет.

Что страсть, как пламя, – не дается свыше,
Ее раздуть – вот наш священный труд.
И шепот нежный, что едва расслышан,
Не боги нам на ушко нашепчут.

Не фатум злобный, не фортуны прихоть
Ведут сквозь тернии иль дарят рай.
Лишь выбор наш, порой незримо тихий,
Творит затейливых узоров ткань.

Не жди, о, путник, манны провиденья,
Не верь в клише, в начертанный маршрут.
Твой компас – сердце, воля – вдохновенье,
А остальное – бренный атрибут.

Взрасти любовь, как дивный, хрупкий колос,
От бурь храни, от зависти и лжи.
И пусть судьба, как непокорный голос,
Тебе подвластна будет, словно виражи.

Ведь мы – не пешки в играх мирозданья,
А мастера, чьи длани горячи.
И в каждом вздохе, в каждом созиданьи -
Судьбы своей возводим кирпичи.