По правде, всё меня достало

По правде, всё меня достало:
И ночь, и улица моя,
И ледяная рябь канала,
И свет от тыквы фонаря.

Короче, всё вокруг. И даже
Шальная, глупая весна.
Ну что мне нового покажет,
Что в душу мне вольёт она?

В своей обыденной манере
Она смеётся и звенит.
А я, как запертый в вольере,
На всё разгневан и сердит.

Ну что мне свет огней и окон,
Луны и звёзд далёких свет,
Когда душа - что мёртвый кокон,
Которому спасенья нет?

Давно - и жизнь, и нервы к чёрту.
Всё ярче, ярче неба гладь
И тихо шепчет мне о чём-то,
Но неохота разбирать.

Дожив до старости унылой, -
Быть может, мне и повезёт -
Спрошу: "Зачем всё это было?
Вся эта мука, вихрь забот,

Зачем песчинкою сюжета
Из книги, что напишет Бог,
Я был?" Никто не даст ответа,
Один пролог - один итог.

Пускай. Неужто я намерен
Менять течение судьбы?
В своей обыденной манере
Она летит на голос тьмы -

Летит, как пьяная комета,
Туда, где пусто и мертво,
Где нет ни музыки, ни света,
Где никого и ничего.

Однако в миг её полёта
Туда, где жизни больше нет,
Порой мне дорог отчего-то
Самой кометы ясный свет.

Любви и нежности сиянья
Наполнят мне пустые дни.
И если всё меня достанет,
Тогда спасут меня они.