Первые стихи...

Уже давно,  а будто-бы вчера,
Как вспышка промелькнуло то мгновенье,
Когда вдруг родилось стихотворенье,
От первой пробы моего пера...

Сумятица нескладная в словах,
И мысли набежавшие толпою.
Вдруг приподняли  вверх над суетою,
Покачивая на семи ветрах...

Как жаль, что  эти ветры не всегда,
Вверх поднимали бережно и нежно,
А чаще мимолетно и небрежно,
А  это неприятно...иногда...

И всё-же  мои первые стихи,
Без ритма,  без размера мне дороже,
Чем все стихи, написанные позже,
Сомненьям постоянным  вопреки...

Хоть не должна, казалось бы, любить,
А вот люблю их скромные сюжеты,
Несовершенство вижу, но при этом,
В них не могу ни  слова  изменить...

Очаг, который греет до сих пор,
Поленья в нем горят не прогорая,
И огонек, уже не обжигая,
Ведет со мной неспешный разговор...

"Октябрь и мама", "Книги" и "Зима",
"Открытки", "День рождения" и "Чайник",
Ко мне  пришли однажды не случайно,
Быть может их послали... Небеса?...

В них мелкотемье вовсе ни при чём,
И за ЛГ не спрятаться,не скрыться,
Когда стихи - открытая страница,
Тут сразу понимаешь что - почём ...

И пусть они скромны, не в этом суть,
Не каждому даётся вдохновенье,
Но каждый, кто писал стихотворенье,
Смог на себя по-новому взглянуть...