Их маски

Клавиши стучат, история течет,
Но кто рассказчик здесь? Кто врет, кто лжет?
Слой за слоем, память - зыбкий грунт,
Прошлое меняет свой маршрут.

Жизнь как черновик, исписанный листами,
Где каждая любовь отмечена шрамами.
Однажды муза, завтра - просто тень,
В калейдоскопе чувств теряется мой день.

И полотно судьбы рисуется неровно,
То яркий взлет, то падение в бездонность.
Смешение эпох, фиктивных и реальных,
Где автор сам себе и зритель, и опальный.

Слова плетутся в кружева метафор,
Искажая свет, играя бликом фар.
В зеркале зеркал, отражений вереница,
Попробуй разбери, где правда, где страница.

Припев
Смотри на арлекинов, что танцуют в голове,
Их маски так изменчивы в этой игре.
Где вымысел сплетается с прожитым до дна,
И чья же эта жизнь? Моя ли, не моя?


Встречи, расставания, как главы романа,
Каждая - отдельный мир, другая страна.
И в каждой героине - отблеск прежних муз,
Фантомные боли незаживших уз.

Сюжет закручен, словно старая плёнка,
Где каждый кадр - обманчивая напряжёнка.
И я пытаюсь склеить этот пазл кривой,
Но прошлое течет, как будто бы рекой.

Словарь мой - не набор банальных фраз,
А лабиринт оттенков, для пытливых глаз.
Игра с подсознанием, с тенью на стене,
Где каждый символ - ключ к неведомой стране.

Припев
Смотри на арлекинов, что танцуют в голове,
Их маски так изменчивы в этой игре.
Где вымысел сплетается с прожитым до дна,
И чья же эта жизнь? Моя ли, не моя?


Ирония судьбы, насмешка бытия,
Писать о том, как пишешь, не скрывая.
Но в этой честности - двойное дно,
Ведь правда относительно, как ни одно кино.


Книги - отражение искаженной души,
Где каждый персонаж - лишь призрак в тиши.
И я веду читателя по этим коридорам,
Сквозь дебри подсознания, к призрачным опорам.

Нет четких линий, все размыто, зыбко,
Как сон, что ускользает слишком быстро.
И в этой недосказанности - свой особый шик,
Заставить думать, чувствовать, проникнуть в этот миг.

Припев
Смотри на арлекинов, что танцуют в голове,
Их маски так изменчивы в этой игре.
Где вымысел сплетается с прожитым до дна,
И чья же эта жизнь? Моя ли, не моя?