Не плюнут в спины проходящим

Не плюнут в спину проходящим
Лишь те, кто с разумом «на ты»,
В чьём сердце нет цветов смердящих
От лести, мнимой доброты.

Над всем  возвыситься желая,
И утвердиться там звездой…,
Да, есть болезнь души такая,
И, к сожаленью, ни одной.

Им крайне дороги те люди,
В руках которых ключ на верх,
В них души жалких лизоблюдов,
К таким в душе - презренный смех.

Самозабвенно умиляясь
Шкалой незначимых высот,
В смешную гордость упираясь,
Корону царственно несёт.

А что душа? Она всё та же,
Полна дешёвеньких интриг
И шлейф которых, вместо пажа,
Несут все те, кто к ним приник.

Не грех уж плюнуть на кого-то
И посмеяться  гадко  всласть,
И кто чуть ниже,  ныне  - «кто-то»,
Которых можно унижать.

Парит, парит самовлюблённость,
И ей уже предела нет.
Сюда ж,  явилась отрешённость
От всех, в ком значимости нет.

Ступеньки выше, выше, выше,
(Хотя они в больном уме,
А лестница чуть выше крыши),
«Пыщ»  не вмещается в себе.

И зависть  в жизни  злая штука,
Железным червем сердце ест.
И не даёт покоя, сука,
Что где-то, кто-то выше есть.

Как быть? И как же утвердиться,
Что ты – одна звезда и есть?
Все ниц обязаны склониться,
Чтобы почтить лишь эту честь?

Мудрец один изрёк когда-то:
«Чем проще личность, тем умней».
Да, жалок тот, кто маловато
Несёт добра в душе своей.

Добро не в лести, не в подачках,
Добро – открытая душа,
Куда плевать не надо смачно,
И гадить, веру в ней круша.

И жаль иных, неизлечимых
От стрел  испорченной души,
Самой природой сотворимых,
Тщеславье в ком, да барыши.

Им невдомёк, что в них убогость,
Соцстатус их на высоте,
А значит,  подлость – и не подлость,
И вся вина на тех, кто «те…».

И Гамлет, правил образцовых,
Противник  пахнущих интриг,
В своих родных  стенах дворцовых,
Победы так и не постиг.

Там – бой на подковёрном  ринге
За трон и злато короля,
А тут - убогость без интриги,
Что инвалид без костыля.

Увы, действительность такая,
В ней идеальных просто нет,
Но,  если уж душа гнилая,
В ней никогда не вспыхнет  свет.