Воспоминание

Потёртый паркет, сижу на нём дома,
По стыкам водя шестилетней рукой,
Пластинка Свиридова крутится снова,
Шурша своей запылённой иглой,

Почти растворяя в звуках "Метели"
Мой одиноко-тревожный настрой
Промозглой порой в середине недели,
По-ленинградски угрюмой зимой.

В кленовых ветвях заоконные звери
Фантазией призваны в этот момент,
От ветра качаются, словно поверив
Дыханию жизни. А мамы всё нет.

Дорожка закончилась чёрной пластинки.
И тихо... Лишь звук поворота трамвая.
Но вот по ступенькам чьи-то ботинки.
Я знаю чьи, оживлённо вставая.

Царапает ключ в металлической щёлке,
На лестничной клетке шорох пакета,
И мама в кудряшках и каплях на чёлке
Пришла, улыбаясь. В душе снова лето.

Пальто обхватила... "Дай вымою руки!" -
Так мы начинаем привычные песни:
Всегда их поём, встречаясь друг с другом.
Щебечем вдвоем и рады, что вместе.

Мелькнул апельсин оранжевым солнцем,
Скатившись за море кульков из бумаги,
К минтаю холодному, встретившись с донцем...
Нырять в глубину тут не нужно отваги.

Нащупали пальцы - поймано в сеть!
Довольно блестят мои карие глазки:
Морские изюмные камешки есть!
Вприпрыжку по ним бегу в эту сказку.