Рифмопчёлы и рифмоосы

С Днём поэзии всех сопричастных — поэтов и тех, кто любит это непостижимое и необъяснимое высокое «нечто», следом за музыкой свидетельствующее о божественном в человеке.
(Вот так пафосно сегодня захотелось высказаться ;;)

Лучший подарок в этот день — публикация в интереснейшем издании "Всем поэзии" (clck.ru/3J4J5e) — таком "живом", по-хорошему нервном, пульсирующем молодой кровью и дерзкими идеями, радующем новыми именами!

В подборке под эгидой "Процесс", где "два десятка поэтов делятся своими версиями литературного процесса, который не связан ни с фестивалями, ни с конкурсами — лишь с гулом и грохотом внутренних шестерней", нашлось место моим "рифмопчёлам и рифмоосам":

ЧАС СТИХА
Ночь тиха
до комариного звона в ушах.
Час стиха —
он и халиф всемогущий, и шах...

Овладей
духом моим и летящей рукой.
Средь людей
в омуте дня недоступен покой.

Этот час —
как моряку средь пучины маяк.
Кто из нас
не направлял на него свой каяк —

утлый чёлн,
доверху полный фантазий и грёз,
рифмопчёл
и разлетающихся рифмоос...

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ну, и дальше всё на эту животрепещущую тему:

ВОРОЖЕЯ
Паучиха я, ворожея...
Мне ль судьбы своей не испить?
По эфирной своей траншее
Всё тяну к тебе златонить

И нижу на неё, как бусы,
Колдовские свои слова.
Знал ли ты тяжелей искуса?
И сама я едва жива...

Я ЭФИР
Я эфир, колебания воздуха…
Что могу я поделать? скажи! —
не считая того, что без роздыха
создавать из словес миражи.

Что мне радости в них и полезности?
Не намажешь их маслом на хлеб,
не стяжаешь широкой известности...
А для счастья желанного мне б

обхватить твои пальцы горячие,
ткнуться носом в небритость щеки,
согреваясь, ожить...
А иначе я
так и буду пускать пузырьки

на зеркальной поверхности времени,
словно рыбка, чей скорбный удел
в глубине оставаться да в темени,
виртуальный творя передел

в расстановке вершин треугольника
при поддержке незримых солдат —
амфибрахия, ямба и дольника,
что со мной о тебе говорят…

И ЛИШЬ ВЕЛИЧЕСТВОМ СТИХА
Я видела тебя во сне.
Как будто фильм мне показали.
Был не один, а вместе с ней,
в просторном и безлюдном зале.

Смотрю я тайно, словно вор,
боясь быть пойманной на месте,
и отвести не в силах взор
от вас. Сначала были вместе,

потом куда-то ты пропал.
Её я вижу крупным планом:
лица расплывшийся овал,
блуждающий повсюду странно

расфокусированный взгляд
предметы мажет — так руками
ощупывает всё подряд
слепец от роду... Но меж нами

стоит незримая стена —
я не видна из Зазеркалья.
С тобою венчана она.
А я... обвенчана с печалью.

Печаль моя тиха. Тиха!
Как подколодная гадюка.
И лишь величеством стиха
Я избываю эту муку.

СЕКРЕТ ПОЛИШИНЕЛЯ
А мой исписанный листок
трепещет, словно лист в грозу.
Как в недоеденный кусок
в него вгрызаюсь – и... грызу.

Но проку нет. Невкусно мне.
Запор идей и сырость рифм –
две переменных... Без сомне-
ний растреклятый логарифм

уже не взять сегодня мне...
Грызи бумагу или перст,
взывай к Евтерпе, к Шаганэ,
измысли кучу мозгозверств –

не взять! Не дать. Ни дать, ни взять
идей и рифм, и даже тем.
Седьмая пядь, восьмая пядь
заполнены совсем не тем!

Шаром, бывало, покати
да по сусекам поскреби –
у нас за гения сойти,
при том, что полный ты деби...

Но – чу! Не к ночи о секре...
(привет тебе, Полишинель!)
А лучше вспомнить о сестре
таланта, чтоб не сесть на мель

каркасом ржавым корабля
мертворождённого стиха
(«Читатель ждёт уж рифмы»... тля –
«на, вот возьми её...»!).
Греха

на душу больше не приму –
довольно рифмою бряцать
(рекомендуют, кста, хурму –
поток изящно завязать).

Итак, она звалась хурма –
«впервые именем таким» –
и это точка для рома-
на этой ноте завершим.

***
В тисках привычного союза
смолкает трепетная муза.
Где селится  привычки бес,
на нет нисходит интерес.
И вот уж нас одолевает
"охота к перемене мест",
охота острых впечатлений
(привет тебе, наш друг Евгений, —
Онегин, если кто не знает),
А ямб, хорей и анапе;ст
Такую скуку навевают —
Что мочи нету, вот вам крест!

И ДАР ВОССТАЛ!
Пока в судьбе и тишь, и гладь,
всё по порядку и законно,
Дар тихо дремлет – проявлять
ему свой норов нет резона.

Но вот разъехался шаблон –
и из тебя полезли строчки…
То Дар восстал, что твой Гвидон,
и выбил дно у прочной бочки!

Теперь обратно не загнать –
стихи писать и кротко ждать,
когда она придёт опять,
судьбы и тишь, и благодать…


ВСЕМ ВДОХНОВЕНИЯ И ДОБРА!