Прижав к себе его парадный китель

Прижав к себе его парадный китель,
И о награды раздирая пальцы в кровь,
Она просила: «Господи! Верните!
Всё заберите, но верните мне любовь!

Верните мне живым мою отраду,
Мою опору, мою жизнь, мою мечту!
Мне больше в жизни ничего не надо!
Его живого орденам всем предпочту!

Верните мне! Пожалуйста, верните!»
Но сослуживцы отводили прочь глаза,
А он застыл навечно на граните…
Жаль, повернуть, всё изменить, увы, нельзя.

Нельзя вернуть тот бой, тот миг. Всё четко
Он понимал. Удар он вызвал на себя.
Он сознавал, что надо дать расчету
Секунды эти, чтоб уйти из-под огня.

Он спас других ценою своей жизни.
Он свято верил, что она его поймёт.
Чтоб видеть вновь свободною Отчизну
На этот подвиг и любой из нас пойдёт.

Она же плакала, уткнувшись в его китель,
Всё понимая. Но как всё принять? Не в мочь...
Но собралась, сказала: «Победите!
Гоните лютого врага скорее прочь!

С победой возвращайтесь. Возвращайтесь!
Его ждала, а вот теперь ждать буду вас.
И вечно его помнить обещайте
Таким же юным, как он есть сейчас…»

И парни поклялись. Все. Дружно. Молча.
На кителе, что был в руках его вдовы.
Что ни на день Победу не отсрочат,
Что будут, будут приближать конец войны.