Ушёл поэт в немую даль
Но вспомнит кто-нибудь о нём?,
И примут ли, поэта в рай
Ведь как и все, был грешен он.
Он себя, в стихах оставил
Невзирая ниначто,
Им никто, никогда не правил
И вот погиб он, не за что.
Под циганской колесницей
Случайно, оказался он,
С поэтом, не пришли простится
Молчит поэта, телефон.
Ему при жизни, говорили лесть
Но поэт, не верил ей,
За стихи, была поэту месть
Он умер смертью, не своей.
Быть может кто-нибудь прочтёт
Те строки, что он написал,
И не осудит, и поймет
Поэта, что о любви мечтал.
Было время, поэт грешил
Его дьявол золотом сманил,
Поэт писал, за злато то
Для чёрта, самого.
Но кинул чёрт и растоптал
Поэту душу навсегда,
Он все стихи, дерьмом назвал
Хоть и ни такое, поэт слышал иногда.
Ушла жизнь и порвата струна,
И постарался в этом, сатана.
Ушёл поэт...
© Copyright: Марк Шнайдер 2, 2025
Свидетельство о публикации №125032106111
Свидетельство о публикации №125032106111
Рецензии