Спасибо, мой творитель

В глуши, где птицы напивают,
Слышу голос невольный я...
Где вольный ветер тучи разгоняет,
Обрас твой приходит мне во сне.
Снятся мне зеленые луга...
И конь игриво скачет,
Гриву развивая по ветру.
Купаясь в утренних лучах,
Мне снится дом в родной деревне...
Пруд, леса, бескрайние поля.
Мне снится как иду по полю,
Босиком, по выпавшей росе,
Незнакомый образ явился передо мною,
На пути моем, во сне,
И говорит чуть слышно фразы...
«Твори, пиши будто в первый раз!»
И фразу ты запомнишь, дитя навеки...
«Бумаге сердце ты отдашь,
Душу заберет мое созданье,
О ком твой будет первый стих».
Образ растворился в неизвестность...
Птицы завелись в трезвоне вновь,
Проснулась ото сна. Мне девять,
Не поняла, о чем я речь.
Настало время, мне пятнадцать,
Сентябрьская осенняя хандра.
Явился снова мне во сне творитель.
«Настало время для тебя», мне шепчет,
С теплом проснулась я.
Увидела тебя, и сердце стало биться чаще,
Не могла понять я, почему.
Душа моя так плещет,
В радости, печали.
Рука к бумаге потянулась вдруг,
Только прикоснулась ручкой...
Как стих слагается из строчек,
Будто с неба шепчут мне слова.
Вот так идет моя дорога...
Сердце я бумаге отдала,
Душу ты забрал мою невольно,
Как когда-то снились мне слова...