***

Я всё слушаю те же песни, 
Все они, в общем-то, про любовь. 
В них все строчки и буквы на месте, 
Только больше не чувствую боль. 
Сочиняю всё те же строки, 
Боль как прежде мерещится лишь 
Про сердца глубоко одинокие 
И о том, почему же молчишь. 

Напеваю всё те же песни, 
Те, что прошлым далёким полны. 
Я мечтаю ещё, если честно, 
Только нет большой той глубины. 
В голове я рисую наброски, 
Представляю, что мы ещё есть. 
Боже, как же мне стало не просто — 
То, чему научилась, беречь. 

Не скажу «то, что всё навалилось», 
Закричу: «то, что рушится мир». 
Я больна, так давно случилось, 
Так устроим в честь правды пир. 
Сочиняю, сижу, забываюсь — 
Как же страшно мне будет писать! 
Обещала ведь, что не сломаюсь, 
Только некому больше держать. 

Прежний образ я больше не вижу, 
Точный облик боюсь позабыть. 
Я как раньше болею бесстыдно, 
И как прежде не стану лечить. 
Вот закрою глаза на секунду — 
Лишь бы вспомнить родные черты. 
Всё плывёт, я хочу стать ребёнком, 
Чтобы грусть запретила мне ты. 

Вот бы снег не укрыл мою радость, 
И метель по морозу не жгла. 
Вот бы это мне лишь показалось, 
А тот день не покрыла бы мгла…