Пуле

Порою смерти страх куда-то исчезает,
И чувствуешь себя великим мудрецом,
Как будто сдал на "пять" Создателю экзамен
И можешь обсуждать возможности с Творцом.

Спокойствие в душе... А может, отрешённость
От праздной суеты и забубённых тем,
Которыми кишит меню умалишённых,
Затравленных судьбой по чьей-то доброте?

Мир видится как сыр, ниспосланный к обеду –
Изысканный Пуле готовят для цариц!
Но ты его уже достаточно отведал
И знаешь, что сырьё цедили из ослиц.

А рядышком стоят у столика другие,
Всё давятся слюной, нетерпеливо ждут:
Когда же кто-нибудь насытится и сгинет,
Чтоб местом овладеть на несколько минут!

И вот пошёл звонок с божественной орбиты
О том, что наступил для расставанья час,
А у тебя в запас карманы не набиты,
И гложет мысль о том, что крошки не припас.

И снова страх встаёт как демон пред глазами.
Мне жаль, что не уйти навеки от него!
Ни вешнею тропой, ни пёстрыми лесами,
Ни девственным путём, исполненным снегов...

С. З.