Мечты сгорают, как свеча.
Я вылавливал вкус из каждой пятой,
Но детство — крошки, что смешала с пеплом мгла...
А время жует фантики, играя в прятки.
Не надо слов. Они — как ржавый гвоздь в стене,
Где эхо сплетен глушит правды раскаты.
Пусть серость воет, рвёт на части дни,
Я вырву зубы тем, кто продавал загадки.
Спешу. Не вдаль — вглубь, где тишина густа,
Где боль — как мать, что прячет нож за правдой.
Жизнь — не тропа. Лишь синяки от «завтра и вчера»,
А совесть — стук, сегодня каждый пятый.
Я упакую в «было»: смех, что рвался ввысь,
Рассветы, что горели в детских венах...
Когда придет конец — не «тихий», берегись:
В карманах, где была любовь, — там холод и измены.
Пепел в карманах вечности
© Copyright: Алесь Балашенко, 2025
Свидетельство о публикации №125032007566
Свидетельство о публикации №125032007566
Рецензии