Прости

Не верю, не хочу и не могу!
Жалею обо всех словах в твой адрес.
И будто в круге Данте я бегу,
Мозгами понимая – я не справлюсь.

Не сложно, нет, но просто не хочу
Опять страдать, жалеть и быть разбитым.
К тебе я обращаюсь, как к врачу,
Всю правду вывалив в разбитое корыто.

Прости меня, я не умею врать.
Я не готов менять все эти маски.
Мне надоело что-то представлять,
Пытаясь получить немного ласки.

Да, я дурак. Ну делать что теперь?
Да, перегнул во время диалога.
Но лишь когда закрыл с обидой дверь,
Я понял, что оставил очень много...

Пусть говорят за спинами друзья.
Пусть раздают упреки и советы.
«Я вас любил», – сказал поэт. И я
Согласен с ним. Не стыдно мне за это.

Прости меня. Опять, опять, опять...
Да, не святой, да, сложный. Это верно.
Да, знаю, нас не поменять.
Прости за то, что вёл себя прескверно.

Я не любил. Ни разу. Никогда.
Я не жалел, как оказалось, тоже.
И я не жил... Всё было, как вода,
Стекающая по огромной роже.

Но это было «до», а не «теперь».
Я осознал все прошлые ошибки.
Да, убежал, закрыв трусливо дверь.
И цену осознал твоей улыбки.

Прости, меня. Я глупо поступил.
Не знаю, как сказать, чтоб ты простила.
Я затупил, согласен, затупил.
Но верю я, что ты меня любила.