Письмо с фронта

Сержант Петрович чудом выжил.
Казалось, век шёл страшный бой.
Израненный, один из ада вышел,
Друзей оставив во земле сырой.

И стыд и горечь на душе солдата
И слёзы окровавленной рукой,
Стирал мужик украдкой виновато
И сожалел, о том, что он живой.

Сегодня солнце не всходило, -
Сквозь дым пожаров не понять...
Скорей забыть бы всё, что было,
Но не простить и не принять.

- Что расскажу теперь комбату? -
Скрипел зубами в полумгле.
Везли солдата к медсанбату
По чёрной выжженной земле.

Сознание на миг истлело,
Открыл глаза: на простыне
Пятно кровавое алело...
- Как без руки-то на войне?

Другой рукой, пощупав ногу, -
Да, в целом, "дело не дерьмо"!
Он понял: скоро, брат в дорогу
И стал писать жене письмо.

"Я знаю, было вам не сладко,
Когда ушёл я на войну,
Ты нажилась уже "солдаткой",
Домой на Пасху я приду.

Со мною почти что всё в порядке!
Что не писал, то не серчай,
Уж до Победы сроки кратки,
Меня с медалькою встречай!"

Фото автора