Хлеба

Голод, как обида – страшен, горек,
на своей родной земле – вдвойне.
Колет мужичок дрова, и дворик
оживает вопреки войне.

Прожужжат ли «птички» по-над крышей –
он уж знает, где какие есть,
крестит наши: «Господи, Ты слышишь,
НАШИМ помоги на ЛБС*!»

Только голод с каждым днём острее,
злее «птицы» в небе с каждым днём.
«Где-то НАШИ… Пусть идут быстрее,
а не то мы скоро здесь помрём».

Некому бойцов в Поречном встретить,
алый скотч наклеить на плечо…
«Дай, Господь, на небо нам билетик –
старикам, да пёселю ещё.

Вот помрём, а пёс-то одичает
(что глядишь, мохнатая башка?),
уши он развесил и не чает,
как его мы любим, дурака!»

Сморщив нос, глядит на небо пёсель,
дрон над ними – от своих ребят…
- Что, Хозяин? Боженька не бросил!
Вон же, смотрит сверху на тебя!

Поднял взгляд старик в седое небо,
положил колун, рукой махнул,
взял табличку, нацарапал – ХЛЕБА,
и табличку к дрону развернул,

будто в этом – всё его спасенье
и молитв услышанных ответ,
словно смысл Христова Воскресенья,
да и просто жизни – в слове «ХЛЕБ».

Оператор понял цену фразы
по худым натруженным рукам.
Через час буханку хлеба с базы
Дрон принёс голодным старикам.
…………………………………
Каждый день почти родные люди
машут дрону, выйдя на крыльцо…
«Русские мы! Ждите! Скоро будем!» -
с хлебом прилетело письмецо.

«Ну а как же! Ждём - и мы, и пёсель,
а иначе жить-то для чего?»…

Крестит дрон старик, и прячет слёзы
в воротник тулупа своего.

*ЛБС - линия боевого соприкосновения

17-19.03.2025