Окурки на столе лежат,
Бумаг валяется не мало.
Часы на стенке не спешат,
И ночью лишь спокойно стало.
И днём и ночью занят делом,
И напишу я славный стих.
Чтоб не рассыпаться как мелом,
Всё для читателей моих.
На погружение в свой астрал,
Уходят не одни минуты.
Всю жизнь свою мечтал,
Писать, но мысли мутны.
А нужно ли мне творчество?
А нужен ли поэт?
Сидя, встречая множество,
Малиновых рассвет?
Творчество
© Copyright: Артём Понура, 2025
Свидетельство о публикации №125031908257
Свидетельство о публикации №125031908257
Рецензии