Иноходец со взмыленной холкою,
Он скакал, оборвав стремена,
У поэта дорога не долгая,
Но зато бесконечно длинна.
Настоящая мысль и задворками
Ей присущих достигнет высот;
За дверьми, за оконными створками
В каждом доме Высоцкий поёт.
Его песни из жил его сотканы,
Брызжет кровь из под струн и ногтей,
А надтреснутый голос Высоцкого -
Хрип от боли за судьбы людей.
По канату, по острому лезвию,
Тёмной силе в лицо хохоча,
Он ходил без страховки над бездною,
На манер своего циркача.
И сорвался. И рухнул без времени
На сырую, земную постель,
Вечный бой своему роду-племени,
Уходя, завещал менестрель.
В мир неся состраданье высокое,
Он сгорел на священном огне,
Но, какая-то искра Высоцкого
Будет жить и светиться во мне.
Август 1981 г.
Менестрель
© Copyright: Фёдор Иосифович Литвак, 2025
Свидетельство о публикации №125031906159
Свидетельство о публикации №125031906159
Рецензии