Вот когда у тебя за душой ни строки,
В рифму не посмеяться и не по поплакать.
Словно нищенка, не опуская руки,
Ждёшь, как станет мелочь блестеть и звякать.
И ни точки, ни чёрточки, ни запятой,
Сплошь бескрайняя пустота пробелов.
Музе некогда, она человек занятой.
Лист по-прежнему белый.
Слепит прожектором, напоминает как
Много их было, всяких бумагомарак.
Вот уже и размер нарушен, а впереди
Новые формы выдумаешь того гляди.
И тут на тебя озареньем нисходит мысль:
Главное тонко чувствовать, замечать.
Ласточкой успеть устремиться ввысь,
И … промолчать.
Несерьёзный разговор о поэзии
© Copyright: Вера Рихмайер, 2025
Свидетельство о публикации №125031808754
Свидетельство о публикации №125031808754
Рецензии
