***
Лезут, толкаясь, в уставшую голову
Не шедевры, так, всякая муть...
Все мысли ими исколоты!
Копошатся внутри слова,
Сплетаясь вместе рождают образы...
Муза, ты где опять напилась,
С теми кто пишет ночами прозу?
Может, пока не устал летать,
Крылья сложить, оземь удариться?
Хочется принцем прекрасным стать!
Но, как бы в чудовище не обратиться...
Свидетельство о публикации №125031806913