В тенях печали, где мечты тонут,
Душа живёт в клетке из тоски.
Они, как нож, грудь её пронзают,
С их лёгкой руки.
Сгорают страницы,
Жизнь уходит в огонь,
Она сжалась в чёрной перчатке,
Словно увядающий цветок.
Его лепестки лягут,
Как снежный покров.
Но утешают руки, дарят холод,
Отзываясь на её зов.
Израненная и в тишине,
Она помнит о том дне,
Как тогда в саду цвела,
Оставив отпечаток на окне.
Под палящим солнцем,
Что жжёт до пепла,
Теряя свою сущность, краски,
Она, как свеча, сгорела.
Зов
© Copyright: Константин Рахманин, 2025
Свидетельство о публикации №125031804906
Свидетельство о публикации №125031804906
Рецензии
