Поэтам краски не дают
Рисует он своей душою
Подчас как серый монолит
Строка ложится за строкою.
Сначала было не поймать,
Но вот сама нарисовалась
Потом подумаешь: где взять?
И почему здесь не осталась?
Она витает где-то там,
Где у нее свои законы
Подчинена своим ветрам,
Там где малиновые звоны.
Посмотрит так- не отвертеться,
Увидит то, что не видать
Там может даже жизнь не биться
Она умеет замечать.
Приходит, лишь к тебе приходит
Не бросит, если ты один
На верную стезю выводит
Порой без видимых причин.
20.02.2025
Поэтам краски не дают
© Copyright: Владимир Ласский, 2025
Свидетельство о публикации №125031804383
Свидетельство о публикации №125031804383
Рецензии
