Свобода у всех своя

Что значит свобода? Ответа здесь нет,
Ведь каждый ей свой придает силуэт.
Кому-то – простор без границ и оков,
А кто-то счастлив среди родных берегов.

Вон человек, что уходит один,
Ветер в лицо, да дорожная пыль.
Ему бы пожары далеких равнин,
И чтоб под ногами звенела ковыль.

Он видит свободу в чужих городах,
В звуках вокзалов, в ночлегах случайных,
В быстрых поездках, в разлуках, в мечтах,
В взглядах, что тают средь улиц печальных.

Но рядом другой — ему дом стал родным,
Ему бы очаг, теплый свет по утрам.
Чтоб дети бежали к родительским снам,
Чтоб смех раздавался по стенам седым.

Он видит свободу в объятьях родных,
В тепле разговоров за кружкой душистой,
В том, чтобы слышать дыхание их,
В доме, где старое кресло скрипучее.

А вот человек, что считает – богатство
Дает ему право свободно дышать.
Без счетов, без власти, без золотой маски
Он — пленник, лишь тень на стене отражать.

Но рядом другой говорит: «Что за глупость!
Свободен лишь тот, кто малым доволен».
Для счастья — скамейка, закат и радость,
Да хлеб на столе, да утро усталое.

Вон молодой, ему крылья важны,
Чтоб в небе летать, не боясь оступиться.
Ему бы уехать, забыть все, сожжённым
Оставить мосты — и назад не вернуться.

Но старец качает седой головой,
Глядя, как молодость тянется к небу.
«Свобода – не в том, чтобы жить без оков,
А в том, чтоб понять, что оков этих нету».

А кто-то считает, что свет в тишине —
Свобода его, его доля земная.
Быть незаметным, уйти в темноте,
Жить, не касаясь других, не мешая.

Другой же кричит: «Как мне жить без людей?
Свободен лишь тот, кто признан, любим!»
Ему бы улыбки, толпу и друзей,
Шум вечеринок, признанье в афишах.

Так много судеб, так много путей,
Так много свобод, что не перечесть.
Один ищет истину в мудрости книг,
Другой — в ярком пламени бешеных дней.
Свобода — как ветер, она для всех разная,
Как небо, что может быть хмурым и ясным.
Один ею дышит в горах и полях,
Другой – в чьих-то теплых, родных руках.