Пустота сокроет ложь вещей,
Хотя, что мертвецам?
Не превыкать им к ней.
Они живут средь нас -
Обыденных людей,
Но власть и злато -
Им куда важней.
Их злоба, жажда ненасытная страстей,
Питает окровавленные кости,
Но нет им дела,
- только ждут, чтоб кто-нибудь,
Да заглянул бы в гости.
Их лизоблюдство - червствый хлеб,
Которым сами ведь себя и откормили,
Цитаты их из новостных газет - пусты,
Они себя устами обделили.
Им не понять всей прелести судьбы,
И чувств простых, присущих гражданину,
Лишь лязг костей, летящих на перину,
Да скрежет черепов, продавшихся эмиру.
Они покойники, стараются всё жить,
В кругах своих клепая мироздание,
Но нечего им будет предложить,
Поскольку злоба их лишь созидание.
Пляски смерти I цикл
© Copyright: Никита Кобылянский, 2025
Свидетельство о публикации №125031802531
Свидетельство о публикации №125031802531
Рецензии
