Растелилась вьюнком,
Просочилась в диван.
Может ты был столь пьяным,
Не заметив,обман.
Лепестками ласкала,
Изливала слова.
Из земли, шли росточки.
Ах, какая коза.
Пожевала, поела.
В молоко вся ушла.
Только, этого мало,
Захотелось вина.
А вино ведь бывает,
Тоже, разных сортов.
За бурдой и не ведаем,
Своих тяжких грехов.
Вино бурдовое
© Copyright: Игорь Анатольевич Модин, 2025
Свидетельство о публикации №125031700617
Свидетельство о публикации №125031700617
Рецензии