Арбатские песни
«Ах Арбат, мой Арбат…»
Минус сорок –
не ступенек, не градусов – лет.
Ветер, словно седой беспризорник,
рвёт из рук театральный билет.
Дождь подкрался, прикинувшись кошкой,
расцарапал нависшую мглу…
Я куплю себе зонтик с матрёшкой
в магазине на ближнем углу.
Пешеходы пропали куда-то,
вечер кружится чёрной совой…
Я чуть-чуть постою у Булата
на булыжной его мостовой.
Ни поклонников, ни гитаристов
где, бывало, за так не пройдёшь.
А за так и не спевших артистов
только дождь –
о судьбе, о лозе и о розе,
о пальбе и гульбе, про солдат…
Как орудие, вылитый в бронзе,
молча мокнет притихший Булат.
Эти песни...
Чуть-чуть отогреюсь –
наплевать на причуды погод –
и сегодняшний синий троллейбус
на Арбате меня подберёт.
17 марта 2025
Свидетельство о публикации №125031706130
Позабыв, какой век, кокой год...
И сегодняшний синий троллейбус
Мою боль и печаль увезет...
Окуджава - великий поэт и на все времена. И Ваше стихотворение, наполненное любовью к нему, его доброте и грустной душевной искренности, жизненной и исполненной надежд, пронизано тем же духом! Очень здорово! Поклон Вам!
Извините, что немного переиначил Ваши строки! В наше печальное время хочется иногда отделиться от его проблем...
С теплом и благодарностью за стихи,
Дмитрий.
Жан Поль 31.07.2025 14:32 Заявить о нарушении
Алла Арцис 31.07.2025 16:35 Заявить о нарушении