Что останется после меня?
На чердаке моем тряпочный ворох,
И запах в зачахлой пыли, сохраня,
Застынет в углу безжизненной формой.
О чем или кем начнут горевать
Слезы, уставшие на показ падать?
Уста обрывками будут смолкать,
Чтоб образ избавить от грешных помарок.
Кто, однажды найдя, из прошлого хлам,
Ненужный забросит альбом фотографий?
И урывком порывшись в пресных стихах,
Жизни окончит натуг эпитафий.
Как воздух пленить навечно в руках,
Так буйство дыханья, увы, горизонты,
Их тьму озаренную восьми повороты,
Следы смоет время на водных песках.
Осмысленно жить и смысл утратить,
Иль жить после смерти, каков интерес?
Как узелки на предсмертном канате,
Плетем лишь один и тот же конец.
Восьми поворот
© Copyright: Чинсан Музраев, 2025
Свидетельство о публикации №125031705991
Свидетельство о публикации №125031705991
Рецензии