проснулся — пустота в рёбрах гудит,
как провода на ветру.
мечты — это рваные билеты,
выброшенные волной на пустом пруду
сила? смешной миф.
руки дрожат, будто выжал из грёз осиновый сок.
ты — пыль на столе поэта,
что сдувают с страниц, не вписав в итог.
тоска — это поезд, что рельсы грызёт,
а я на перроне — без голоса, без тела.
«стать бестселлером» — шепчет тень,
но буквы текут, как кровь по темени.
ночью опять обнимаю потолок,
беседую с трещиной в штукатурке.
«взрослый» — звучит как приговор,
а в груди - детский страх,
тлеющий на окурке
утром пью дождь из стакана,
смотрю, как рябина роняет запястья
мир — это шарф, что связан слишком туго,
и я задыхаюсь в узоре счастья.
вопросы без ответов ржавеют во рту,
язык — как ножны без клинка.
одиночество — не отсутствие тел,
а то, что душа говорит на языке,
который забыла сама.
мир это шарф, что связан слишком туго
© Copyright: Тимофей Кокотанов, 2025
Свидетельство о публикации №125031705501
Свидетельство о публикации №125031705501
Рецензии