Как Пруст себя искал

М. Пруст «В поисках утраченного времени»

С чего начать своё повествованье?
С того, что автор снов ложил в закланье?
С того, что засыпал, когда
Во сне витал в своих годах?

Дак он так и писал,
Спросонья занося в тетрадь аврал.
И помнил про себя всё хорошо,
Не надевая на голову себе горшок.
Иль всё же баловался изотерИей?
Внося для жизни пространные прерИи…
И в мемуарах описал,
Как он во снах миры все параллельно посещал.

И всё бы хорошо здесь для него,
Да только провидение его
До психушки донести недалеко.

Видать поэтому мы пишем тоже –
Пусть нам с небес поможет Боже!
Пусть наши произведенья,
Не сгорят в печах, как те поленья.

Но!
Вернутся к книге нам всё же суждено…
И для всеобщего примера,
Проанализировав его манеру,
Попробовать всё вылить в стих,
Чтоб критик на стихах таких затих.

Я тут не вижу ничего такого,
Для стиха свободного своёго.
И читаю как любую книгу,
Что фантастике пророчит фигу.

Вроде бы всё складно получается,
И во сне из комнаты в комнату хозяин снов перемещается.
То есть, что уже прожил когда-то,
У него во сне и вспоминается та хата.

Всё это от лени.
Ходят часы на стене, словно тени…
Сон навевается очень тяжело…
В кровати появляется вдруг седло…

Во сне является ему деревня…
Ну… Не деревня…
Ну двор и с садом из сенни…
И бабушка все снуёт по саду,
Ища там для себя усладу.

И сон весь этот только о том
Как гостей встречает тот радостный дом.
Как отец там пьёт коньяк,
И как мать к сыну относится... Никак!
Приходил там в гости к ним Сван,
Держа на замке свой собственный карман.
И всё рассказывал им сказки…
Об обществе индусов рисовал раскраски…

И ничего там сверхъестественного нету,
Чтоб тормознуть гостей карету.
А так… Рассказ про то,
Как уважали Свана и гостей его.
И как выкидывала бабка фокусы,
Во всём ища билеты «Крокуса».
Тем самым Свана унижая,
И до порога провожая.
Да и герой наш тоже хорош…
Разделил гостя на двоих, словно грош.
И представляет для себя,
Как он управляет этим всем себя любя.

Ох уж эти интрижки!
Весь текст пропитан ими у книжки.
Как есть! Интрижка интрижкой погоняет,
И средневековую Францию напоминает.
Когда юнец превозмогая боль,
В душе становится как ноль.
Ведь маму он не целовал…
И жизнь его – сплошной аврал.
Отец ему всё запретил,
И спать отправить уложил.
А он спустя полвека,
Прописывает всю эту негу.

И пишет, не сходя с постели,
Как ему эти гости надоели!
Как маму он в постели ждал…
Служанку к маме посылал…

Ведь пишет обо всём подробно,
Укладывая слоги ровно.
Вот до чего дошёл ведь человек,
Когда к концу подходит его век.

И книга вся его о том,
Как жизнь его текла от мала до велика.
Воспоминанием пропитан дом,
В котором автор достигал своёго пика.