Откровенно, как на духу...

Не все хватают звёзды с неба,
Не всем доступны небеса...
Поэт, мой друг и мой коллега,
Не часто пишет... Видно, зря.

Весны пожухлые картины
Не сложно нам нарисовать.
Но быт развесил паутины...
Порой не хочется писать.

И злость откуда-то берётся...
Душа заблудшая саднит...
Одна надежда, если кошка
Меня с собой объединит?

И намурлычит меланхолий!
Когтями грудь слегка помнёт!
От безусловности теорий
Каких-то призрачных спасёт!

И от чего-то, наносного,
Как будто ил со дна реки,
Подставив спину, как основу...
Ах, оглашенная, тяни!..

И с неба брызнут звездопады!
И я от забытья проснусь!
Пойду туда, куда не надо
И там с улыбкой заблужусь!..

Опять я в пришлом рифмоплётстве?
Опять в плену у чёрных строк?
В каком-то безысходном скотстве,
Где мой не защищён живот.

Стара и коротка кольчужка...
С такой ни жить, ни выживать.
А что касается искусства?
Так не блажите, вашу мать!

И пусть я рифмоплёт убогий!
Такой уж мой бездарный век!
Что просто меряю дороги...
И, если что, я человек.

А человеку всё присуще!
И просто так, и без стыда...
Душа свербит о чём-то сущем
И режет правду без ножа.

17.03.25.