Моя осень — палитра с размытыми гранями,
Где мазки, как шёпот, застыли во мгле.
На холсте сплетены полустёртые тайны —
Золотое упоенье в дрожащей золе...
Моя осень немая, но сердце играет,
Ветер — скрипка, что плачет в полдневной тени.
Первый снег, как слеза, на листве застывает,
И бескрайняя грусть прорастает в крови...
Моя осень рисует узоры на стекле,
Вспышкой клёна в кромешной мгле.
Тихий дождь — это нити былого тепла,
Что сплелись в ожерелье на мерзлой земле...
Моя осень — мелодия с паузами,
Где рояль опадающих листьев — ответ.
То, что скрыто за дымкой несказанного,
Упадёт, как каштан, в лужицу из света...
Моя осень — закат янтарно-багряный,
Он рассыплется в искры, но не умрёт.
Моя осень — волна, что, вскипая,
Оставляет во льдах отраженье высот...
Моя осень
© Copyright: Эд Климов, 2025
Свидетельство о публикации №125031704101
Свидетельство о публикации №125031704101
Рецензии