Март

В маршрутке тесной, словно сон,
Вдруг вижу: Март – живой, усталый.
За поручень держался он,
Почти уж власть его настала.


Весь бледный, с кожей тоньше льда,
С глазами цвета талых вод,
Он нёс в себе печать труда –
Менять земли привычный ход.


Волос его горящий цвет
Был как закат над зимним полем.
Скулами острыми на свет
Он проступал сквозь кожу с болью.


Под синевой усталых век
Таились ночи без покоя –
Когда весь мир, как будто снег,
Стоит на грани перестроя.


И губы, яркие, как кровь,
Что прорастает сквозь снега,
Несли в углах своих любовь
И тяжесть вечного труда.


Он хмурил брови, на часы
Взирая с мукой ожиданья.
Считал минуты, дни, часы
До срока своего признанья.


Но вдруг – за окнами метель!
Февраль, как старый враг, вернулся.
И вздрогнул Март, как будто ель,
Под ветром зимним пошатнулся.


Я вижу в нём почти дитя –
Всечасно-юное в надежде.
И руку подняла шутя,
Но опоздала... Как и прежде,


Он вышел в мир – в свою обитель,
В невзрачном лёгеньком пальто.
Свой тонкий стан нёс как смотритель
Меж прошлым и грядущим так светло.


И я смотрела ему вослед,
Сквозь белизну крупы колючей.
И видела – не силуэт,
А свет, что борется с могучей


Силой льда, снегов и стужи,
Что Февралём была дана.
Но Март – он всех времён не хуже,
Он знает: жизнь всегда сильна.


И там, где он ступал ногойю,
Снег отступал, как побеждённый.
И мир менялся под рукойю
Весны глашатая рождённой.