А сложно быть поэтом,
Скажу я вам не по секрету.
Ты пишешь об одном,
Но возникает мысль о другом.
Сплетается воедино всё:
Эмоции, чувства, любовь.
И боль, и радость, и печаль.
В клубок один, мотает всё поэт.
Старается, наводит красоту
И добавляет штрих.
А после этого,
Он засыпает на костях,
Измученный после стихов.
А этот век, в котором нет
Ни золота, ни серебра.
Сложнее приходится поэту.
Тут нет талантов всё обман.
Ни рифмы, не любви с печалью.
Тут всё окружено водой.
И нет штриха с которого всё началось.
Свободы слова тоже нет,
Как ты скажи так сразу срок.
Всегда поэту было плохо,
И будет до конца веков.
Поэт
© Copyright: Пётр Решетов, 2025
Свидетельство о публикации №125031702161
Свидетельство о публикации №125031702161
Рецензии